De paso
Nada que se pueda arreglar.
Nada al final de la cuenta atrás.
Sólo gatillo, trueno y pólvora.
El mensaje llegó en cápsula de plomo, dejando el lacre a la entrada,
Y los sesos desparramados por la habitación.
Nada para la familia, nada para el juez.
No siempre se ha de explicar cada acto.
Nada que justificar, se cansó, tiró por la calle de en medio. Fue su única vía de salida, el último acto de libertad plena.
¿Cobardía? ¿Locura? Qué más da, si en el campo de los tristes seguirá de tertulia.
La vida, como todo lo que la rodea, al final tan sólo es fuego fatuo.
Epi o el Buhonero
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