viernes, 24 de marzo de 2017

Memoria de tu Desmemoria soy...



                                                                                                                                                                                                                          Ni unos, ni otros. 
Aun así siempre habrá perdedores y un odio escondido por ambas partes…


Memoria de tu desmemoria soy
 Mis pasos pisan tiernos, lo que tus botas
 sin miramiento destrozan.
 Tu sordera crónica, aumenta en mí
 sus lamentos.

Bocas rotas vomitan rosas por doquier,
aquello que te asombra es más profundo
que la sima más profunda conocida.

Hoy por hoy, siguen sin ser anónimos
Las vidas cercenadas… todas tienen nombre,
como amor tuvieron.
Entre amapolas y lirios
anda la Parca cosechando almas.

 Las mismas que la sinrazón
 sirvió en bandeja de plata… a tan altiva Señora
 Es hora de que sepas,
 de ese saber para no olvidar.

Por qué hay amapolas en las cunetas
y lirios en los altos valles.
Y perdona si te ofendo
Pues es lo que tiene el andar siendo tu memoria.


Siempre volvían por primavera, saltaban de los trigales a las cunetas, miles de amapolas rojas con su botón negro de luto perpetuo. El viejo Tino las miraba, pasaba su mano con delicadeza extrema sobre ellas, la mirada acuosa delataba la zozobra de sus pensamientos, las historias que yacían debajo de las mismas. Pequeños insectos pululaban indiferentes unos libando el néctar otros arrastrando como castigo grandes bolas de excremento para llenarlas de vida. Los de la vieja guardia increpaban -que era eso de volver por primavera al lugar donde se pierde la memoria-. Había que olvidar, pero como olvidar algo en una tierra donde la desmemoria corría pareja con la vida y la vida callaba lo que estas guardaban con el celo de la indiferencia, con el miedo que andaba parejo con la ignorancia provocada por años de ocultación, tan solo Tino volvía cada primavera y sentado sobre un mojón kilométrico bisbiseaba calladas letanías, mientras recogía los plásticos y latas que la gente tiraba por la ventanilla de sus vehículos. Si ellos supieran, pensaba Tino, no tirarían su basura; pero que iban a saber, nacieron en un país donde se practicaba el silencio, la desmemoria, lo que nunca paso aquello por lo que no hay que pedir perdón, o eso pensaban los de entonces y los descendientes de estos, los de ahora, haciendo un ejercicio titánico de hipocresía, de bañarse y guardar la ropa, con lo difícil que es en cuestiones baladíes.

En otras latitudes, sobre campo de lirios blancos, cada mañana desde hace más de cuarenta años Manuela acudía a su cita particular, la visión hermosa de los lirios en flor perlados por el rocío de la madrugada, que en lento orden, ese millar de lagrimas olvidadas iban evaporándose para cumplir con el ciclo y volver a caer en este paraje o en otros más hacia el norte.
De gente se llenaban esos parajes donde hoy no acude nadie, algún que otro senderista despistado que queda subyugado por tan hermoso paisaje y el descanso del guerrero que toma fuerzas en un frugal ágape, regando este con un apretón cariñoso a su bota de vino o en su lugar sorbiendo las cristalinas aguas de sus manantiales que por doquier mantienen ese vergel a salvo de las inclemencias del estío.
Aguas que amortiguan esas brasas de agosto en días tan limpios que cuesta hasta respirar, donde cada movimiento ha de ser lento y bien aprovechado. Manuela entra por el camino que llega desde la vieja vía romana y lenta busca la sombra del viejo quejigo, moja el pañuelo en el regato pasándolo como una caricia por su frente y su cuello, entornando la mirada pues el astro Sol a esa hora esta en su pleno apogeo y es tanta la luz que los ojos le hacen chiribitas. Suspira y busca afanosa el sitio exacto donde la vio por última vez.
Sus recuerdos de antaño la muestran como una joven alegre con ganas de vivir, buena lectora y maestra de pequeños y grandes, ella que tenia los rudimentos de la escritura y lectura pues por su casa se dejaba caer cada quince días un maestro de los de antes, de esos que cobraban por un plato de comida o una peseta, o lo que buenamente podían aportar de esa economía de subsistencia. Y unas cuartillas de algunos poetas, un tercio del retablillo de don Cristóbal y Yerma, de un tal Federico.
Con estas pocas letras había enseñado Rosa a leer a más de la mitad de los vecinos, la mayoría pastores y algún que otro hortelano, pues no es tierra fácil para el cultivo, por su altitud y su composición de piedras calcáreas que como motas de algodón salpicaban la geografía que circundaba la aldea, pues de tan pequeña no ostentaba el titulo de pueblo, pero eso les daba igual a sus paisanos que siempre decían a voz en grito, ¡Pocos somos, pero bien avenidos! De imaginar es que no serian tan avenidos o que el miedo es libre y razón dieron cuando aparecieron ellos, ordinarios brutos, con derecho de pernada y sustraer todo lo que se les antojara por el mero hecho de ir armados.
El delito de Rosa fue que le hallaron estas letras perdidas, que solo hablaban de hombres y mujeres con sus cuitas particulares, pero claro hubo de ser por ese autor de las mismas, el tal Federico. No la juzgaron con luz y taquígrafo, las únicas armas que encontraron en su haber fueron las palabras escritas, unas tierras al lado de la acequia mora (las mejores para el cultivo) y un vecino al que la envidia y la ignorancia tenían el seso carcomido y al que no le importaba cenar con el diablo mientras fuesen para él las citadas tierras. Éste como el Don Cristobita de los títeres, tan solo ambicionaba lo ajeno, odiaba los libros pues no sabia ni leer y pretendía a Rosa,  que ya se sabe ¡mujer casada la pata quebrada! como forma de subyugarla y que dejara de meter esas ideas en la cabeza de los aldeanos.

Ni manuela ni Tino se conocían, pero formaban parte de ese grupo de gente buena que había pasado una guerra cruel, donde no hubo respeto por el pueblo llano, y una posguerra bastante jodida, donde se instauro el miedo y el ocultismo, donde se borraron nombres de unos para vanagloriar a otros, años duros de olvido forzado y promocionado por un Dictador y sus secuaces, por una Iglesia que en vez de protegerlos los arengaba y los mantenía en la más absoluta de las ignorancias, demasiados besamanos, demasiados brazos alzados por el miedo, demasiados mudos voluntarios, demasiada desmemoria con el único sentido de sobrevivir hasta que llegaran tiempos mejores. Hoy Tino en su cuneta y Manuela en su quejigo, siguen en silencio acompañando a esos seres anónimos que mal duermen bajo la tierra, declamando en su insoportable silencio, un poquito de paz, un poquito de compañía y que les sea devuelta esa humanidad que nunca perdieron y que ellos los de uno y otro bando, una noche cualquiera cobardemente les arrebataron.  

                                                                                              Epi


martes, 21 de marzo de 2017

Las flores que no probé...



Las flores que no probé
en tu regazo duermen

El agua que no bebí corre
por la comisura de tus labios

Las ideas que no tuve
andan arremolinadas en tu cabeza

La vida que me queda por vivir
ha de ser junto a ti
si no, no es vida

Esta espera impaciente tras el deseo…
Escondida

Te llevo conmigo a ningún lugar
pues todos me parecen vigilados

Los versos que guardo son para el amor
ya que amarte a viva voz no debo

Mi cabeza dice tu nombre
pero el verbo no me sale

Y sigo la estela de luz que deja
tu cuerpo al moverse

Hambriento de tus atenciones ando
a la espera de tu flor
mí Boca sedienta espera

El agua que corre
de  piedra en piedra salta,
en busca de esa idea que la ausencia
y el viento, arremolina en tu cabeza

En un lugar atemporal donde no hay miedo por tenerte

Cerca de mí el amor en cantinela
pasa a ser prosa, 
más distendido más explicito

Dejándome  arrastrar por tu luz
necesitado de atenciones vuelvo

Tu cuerpo al moverse me llama

¡Y amo! Pues es lo que tengo

Ganas locas de ser alguien
sin dejar de ser este, que perdido te reclama

En el mes de las flores,
Las más hermosas rivalizan entre ellas
por entrelazarse en tu pelo

Hoy que no te encuentro
porque yo tampoco me hallo

Entre flores y agua, rivalizando con las estrellas.
A la luna canto, pues loco soy por este quebranto
mi sueño.
Colgado de una nube…                   
                                       Imposible alcanzarlo


miércoles, 8 de marzo de 2017

“Fuego fatuo"



                                  

 “Fuego fatuo"



Nada que  se pueda arreglar.
Nada al final de la cuenta atrás.
Sólo gatillo, trueno y pólvora.
El mensaje llegó en cápsula de plomo, dejando el lacre a la entrada, los sesos desparramados por la habitación.
Nada para la familia, nada para el juez.
No siempre se ha de explicar cada acto.
Nada que justificar, se cansó, tiró por la calle de en medio. Fue su única vía de salida, el último acto de libertad plena.
¿Cobardía? ¿Locura? Qué más da, si en el campo de los tristes seguirá de tertulia.
La vida, como todo lo que la rodea, al final tan sólo es fuego fatuo. 
                                                    

                                                                                                              Epi

lunes, 7 de noviembre de 2016

Siempre...



Cuantos besos, cuantas caricias. Cuantos gritos, cuantos reproches
Cuantos pies habrán regastado los escalones a la entrada de nuestro patio de vecinos.
Cuantos geranios, clavellinas. Cuantos gorriones se habrán colado
Cuantas manos habrán rozado los pomos de tus puertas.
Cuanta copla al tender, cuantos niños jugando al esconder…………






Cuantas veces nuestras miradas que parecían ausentes se han encontrado en este rellano
Cuantos roces  involuntarios de manos nos daban cancha para un hasta luego.
Y esa melodía secreta de tus caderas subiendo los primeros peldaños
Volviéndote sonrojada por que mi mirada te quemaba
Ardiendo yo en el reflejo de tus ojos.
Clavellina liberada, más allá de tu triste barro separada
Que embelesa y desgrana lo mejor de ti.
Cuanto amor en las ausencias que solo tus labios tiernamente apaciguaban
Y salto de este patio de esta algarabía,
De niños jugando de viejas melodías
En boca de mujeres cansadas,
Fueron hilando nuestras tardes en largas noches
Que despuntaban al alba.
Y ahora beso los pomos de tus puertas como el loco que grita a la luna
Mientras descifro las huellas que desgastan el paso hacia casa
Siempre habrá primaveras en tu puerta
Siempre la música en tu ventana
Y mil gorriones entraran a recoger del suelo las migajas de estos versos que
Hoy vuelan en busca de tu mirada.
Siempre habrá primaveras que te traigan
y como el avaro atesorare para los largos inviernos
Así siempre estará de ti…
Llena nuestra morada
--------------------------------------------------------------------------
 NOTA: "Para el amigo Fofe, artífice des estos primeros versos y en los que amablemente me ha dejado participar realizando este canto a dos voces..."

miércoles, 26 de octubre de 2016

Da igual de donde venga... "Desde la soledad del fumador de fondo"



Da igual de donde venga el grito, la mano dura la intransigencia dictatorial que conforman los órganos de gobierno de los distintos partidos políticos. Llámalo disciplina de partido, todos a una  o como mejor te venga en gana pero tu y yo sabemos que es una imposición a la razón, desaparece el ágora y se estrangulan los millares de gargantas que te pusieron  en tan alto podium.
            Si cuando la situación lo requiere porque te sobrepasa, si  la decisión a tomar necesita de peso especifico, que mejor  que la voz de la militancia de los simpatizantes, no será más fuerte el grito de uno que suma, que la patada en el suelo porque unos pocos bien atrincherados (barones y viejas glorias) en posiciones ventajosas no quieren perder su bicoca que no es otra que seguir mamando de la teta gorda y ninguneando al resto, a ese resto que es mayoría el mismo resto que te dio lo que hoy tienes a cambio de defender su dignidad, a cambio de hacer que sus voces se escuchen, que sus opiniones tengan la valía que tu quieres darle a la tuya. Nos vienes a demostrar que te importamos un bledo que tan solo somos trampolín de tus ambiciones y que haces de la defensa de los tuyos un arma a tu favor en beneficio propio.
            Ese torpe y salvaje asalto al poder por mantener la política a la vieja usanza, ese despropósito del bipartidismo tórrido que ha ido a velocidad de vértigo devorando las instituciones haciendo desaparecer los supuestos poderes que conforman un estado democrático, metiendo manzanas podridas en todos los estamentos del estado, debilitando a la justicia poniendo en tela de juicio a casi cuarenta millones de ciudadanos más o menos, a los cuales os debéis y no al contrario, empeorando y condenando a la ignorancia a futuras generaciones, a sueldos mediocres a contratos basura, a una libertad de expresión amordazada.
            Con este golpe de estado, queda claro cuanto vale cada uno de los personajillos de esa ejecutiva del partido, como claro queda quien pone y quita importándole una higa si los 137 años de historia de la que tanto cacarean se van a la mierda, más clarividente es la forma torticera con la que se hacen estos movimientos que desestabilizan no solo a ustedes sino a toda una nación, no por que sean ustedes muy importantes, que ya han demostrado que no. El problema de fondo es que se han saltado a esos que ustedes llaman las bases, les han aplicado la disciplina sin consultarles antes, la misma disciplina que ahora aplicaran para que el corrupto, el mafioso, el prepotente pueda cubrir sus vergüenzas (quizás tantas como las propias) se salte la ley y salga indemne de tanto proceso. Y encima dicen que van a ser oposición, ¡jajajajajajajaja…! disculpen mi hilaridad que se asemeja a la de un demente, pero no se preocupen en este país de  zumbados y picaros, no se nota mucho.
            Con la abstención ganan ustedes y esos que se perpetúan en otra legislatura opaca y oscura, con patente de corso, seguirán las puertas giratorias, los sueldos vitalicios, los chanchullos, porque demostrado queda que en cuatro años desde un ayuntamiento hasta la presidencia de un gobierno, pueden enriquecerse a sus anchas. Porque aquí gracias a su abstención… ¡Aquí no pasa nada!

Gracias a los 17 vendidos.
Gracias a la Mantis andaluza y al Petit Rey de Extremadura.
Gracias al resto de Barones pequeños reinos de Taifas.
Gracias a la Gestora, por presentarse a tan macabra broma.
Gracias a las momias del partido por recordarnos quien manda.
En fin gracias, por abrirnos los ojos y quitarnos esa fe ciega, por fin somos libres de unos y de otros, gracias porque a partir de ahora elegiremos en consecuencia he intentaremos echarles de sus asientos a la primera de cambio, al primer resbalón al primer incumplimiento.
Porque ahora si que podemos decir  que la verdad ronda las calles y la libertad va de su mano de la mano de todos los ciudadanos que conforman este país y que con su esfuerzo, sus penurias y alegrías dan sentido al día a día, por ese que ustedes prometieron defender y disculpen, pero hoy por hoy brillan por su ausencia y desinterés.

Gracias, gracias, gracias

                      Y como siempre: Buen día y sean todos moderadamente felices.

                                                                                                          Epi

martes, 18 de octubre de 2016

QUE NO, QUE NO...__Desde la soledad del fumador de fondo__

__Desde la soledad del fumador de fondo__


No es no, por mucho que se esfuerce la Mantis de Andalucía. No es no, por muy extremo que le parezca al petit rey de Extremadura. No es no, para ese califato provisional al que le han colgado el marrón de la abstención. No es no para la que pretende ser la máxima autoridad una vez desaparecido el lobo feroz de Ferraz. Por mucho que les duela a las viejas glorias, por muy amontonados que estén esos Barones que ostentan su poder a lomos de dictadura de partido. Que le salen ranas los del PSC y más que le saldrán de las bases. “En este nadar y guardar la ropa” es todo el resumen de estos treinta y largos años de democracia. Comulgar con ruedas de molino si hace falta por el bien de esta maltrecha España… ¡Y un jamón!, aquí lo que se trata es de taparse las vergüenzas y seguir con los corralitos, parcelas de poder temporal, atrincaderos (del trincar, coger lo que no es nuestro sin ningún miramiento, que la justicia ya proveerá) insatisfechos que el único merito aun se les desconoce.
No es no señora Mantis, sultana de Andalucía que va regalando prebendas y falsas sonrisas por recuperar su status quo, por que los trabajos hay que perfilarlos, pulirlos hasta que nos duelan los ojos del intelecto de tanto brillo, pero como solo vendemos palabras hueras, eso si, bonitas llanas y populares y ese eslogan “hay que abstenerse” que no podemos ir a unas 3ª elecciones, como si les importara el país a estos capullos sin flor y a esos cuervos de mal agüero y para rellenar la empanada tenemos podemitas rellenos de naranja, noveles en política teóricos de la nada, que si puño en alto o la V por que el puñito es eso, pequeño y delicado, de pensamiento trasversal encefalogramas planos repetidores de la historia que no han aprendido nada y encima un pueblo que se desangra en las colas del subsidio en las largas filas de los descreídos los más débiles los desposeídos, y esos que añoran una mano firme porque digamos claras las cosas, después de cuarenta años de no decir ni mu, ahora nos han tocado otros cuarenta de piar mucho y no decir nada.
Vivimos en un país con patente de Corso, con aires de lazarillo y ciegos a discreción, seguimos viviendo bajo la capa del Buscón, hermanos de Rinconete y Cortadillo, andamos de saber y no sabemos nada, haciendo gala de esa ignorancia pero con soberbia con orgullo arrascándonos la barriga a manos llenas y sentenciando con una salida de tono o un par de obleas bien dadas en cara ajena.
Ya lo decían los viejos hace años cuando aun estábamos estrenando democracia “Libertad pero no libertinaje” Democracia pero no Dictacracia.
Y ahora en el albor de nuestras miserias, tenemos un desgobierno corrupto un partido que se beneficio, una oposición tocada y a pique de un repique por hundir. Unas vacas sagradas dando vueltas en tiovivos de puertas que giran sin cesar. Y ya por fin se ha abierto el espectáculo judicial de Gurtel y otras cosas más, para entretenimiento del pueblo llano, el ventilador esparce basura a diestro y siniestro, uno que se descarga y pringa a otro para que sea el que más tire de la manta,: ¿Quién pudiera escuchar los teje manejes de ese que decía ¡márchese señor González! pues la mierda empieza con ellos y ya se sabe bichos de la misma catadura se han de poner de acuerdo, para que el río que nos lleva vuelva a su cauce, pero es algo tarde pues las vegas están inundadas y el camino de vuelta anegado.
Con estos mimbres no se repara este canasto y es que ahora, el honor que no se tuvo antes, la honra y la pompa pasan por su momento más delicado, cuando la solución es simple… ¡NO ES NO!... mal que nos pese
                              Como siempre buen día y sean moderadamente felices
                                                                                     
 
                                                                                                                  
Epi

jueves, 2 de junio de 2016

Miradas....



Que culpa tengo yo si quede preso en  tu pupila
Que culpa tienes tu, si de rojo amapola quedo tu rostro cuando tu pupila se prendo de la mía
¿Por qué tuvo que ser tan poderosa? que las palabras se nos perdieron
Quedando apresados en una inmovilidad forzosa
Si es amor lo que sentimos  ¿por qué tuvo que quedar todo en nada?

                                                   ¡Si…!
                                                           *      *       *
  
…Me miras te miro
Miradas que gritan y no hacen nada…

De reojo a hurtadillas nos robamos los instantes que nunca poseeremos
La luz de la mañana realza tu perfil aún dormido
Te paras de espaldas y esperas a la amiga que detrás llega
Y vuelve a traicionarte la mirada que de soslayo me dedican tus ojitos nerviosos

Hermosos y profundos cómo el azabache guardan la eternidad
Y no puedo más ¡que este juego lo pierdo!

Llegas entallada en verde limón y el aire huele a canela a clavel reventón
Y es el soñar quien mantiene la pasión  
¿Quién  nos dice?, si intentamos ir un poquito más allá
Que la magia, la zozobra
Ese no decirnos nada y todo
Que resumido en la mirada,…
…¡se nos pierda!

No soporto la vana ilusión de lo que pudo ser
¡No será!
Por el qué dirán
Por esas voces que dicen ser amigas mientras te niegan esa libertad
Ellas se solazan aman la vida que nosotros nos negamos y no ha de ser así.

Pues yo miro a quien me mira
Y me enamoro de quien posiblemente se me enamora
Ando solo y no le consulto al mundo si ir de frente
O seguir este baile infecundo que no nos lleva a buen puerto
Condenados al capricho de las mareas,
Condenados al deseo insatisfecho
Demasiadas condenas por un amor que nosotros mismos nos negamos

¿A quien lanzo mi canto? que es queja amorosa
Si el viento que lleva las palabras cargadas de deseo
No quiere hoy jugar con tu pelo
Y mi voz no suena
Y de ti amor ni un leve suspiro llega
Tan solo bajar la mirada después de intentar mantener la mía
Que torpeza tan dolorosa la nuestra
Duermo con la esperanza de esa dicha que no llega…
Pero ¿y si llega?

Hoy más hermosa que ayer,
Como la mañana despiertas
Fresca, llena  de luz con mil sonidos que pululan
Y entre ellos nuestro mudo canto de deseo

Espigas huérfanas a punto de reventar que
Insatisfechas ofrecen sus descarnados frutos
 A los pájaros y las bestias

Ya, que de andar juntos nada  
Al menos que ellos se empachen con nuestra zozobra
Con nuestro miedo a ser rechazados

Mientras me pierdo en esta suma de palabras
Que nunca llegarán a tus oídos  
No sabrás lo que siento
Porque muero por dentro de vivo deseo
Y reprimo el asalto a esa tu graciosa fortaleza
Mientras mis manos se embrutecen te no tocarte,
Al no describir la geografía te tu cuerpo,
Por no parar en tus lunas ni apoyar la cabeza en tu regazo
Sediento por no  libar en tu fuente
Ni recoger el rocío que manso refleja la luz
Paradigma de mis besos, poema sobre tu piel

Perderme contigo en un abrazo quisiera,
Sin fin sin urgencia.
Es lo que tiene el deseo enmudecido
Las manos atadas
La voluntad apresada
Este no decir, que poco a poco nos distancia
Y habrá quedado pronto olvidado

Me miras y te miro…  principio y fin de nada

Como la noche al día
Que juntos por un leve instante se contemplan
Uno hacia el occidente marcha y otra la noche
Más sola y estática queda para consuelo de locos enamorados
Para consuelo de ellos quedan los cantos que nos dedicamos
Me miras y te miro…
Del sopor despierto y ya no hay nada
… ¡Que duro es el deseo cuando ambos callan!
                                      
                                                
                                                                               Epi