FEBRERILLO EL LOCO

 Si el otoño parecía una primavera corta y una continuación de un verano desaforado. No digamos nada de Febrerillo el loco, un medio invierno de fríos amaneceres, temperaturas de chalequillo de entre tiempo  y noches limpias. Con ese hermoso manto de azul oscuro rallando el negro, donde más  se lucían estrellas y planetas por doquier.

Le dio  un día por visitar la ínsula del reino y le sorprendió la cantidad de ciudadanos ciegos,  gobernados por una gobernadora tuerta, cuyo único logro en su vida profesional fue poner relato en boca de un perro zarapastroso  propiedad de la anterior gobernadora de cuento, que habitaba en una charca rodeada de una cohorte de ranas y sapos, a los que pudo manipular y sabiendas de la codicia  y el lucro a costa del erario público.
Fueron acostumbrado a esta ínsula adormecida, habitada por gentes de otros reinos  de Taifas,  que no aportan nada pero si se benefician  de las prebendas  y pingües beneficios .Personajes de cuello alto, pelo molón,  meapilas de boquilla, patrióticos de la caja del dinero. En fin esa fauna variopinta que a lo largo de los siglos, anda detrás de la corte. Como fieles guardianes de la soberbia y la ignorancia, que defienden a capa y espada a la mandamas  de turno o al mandamas,  para que sea igualitaria la imbecilidad. Ordeñando sin escrúpulos la gran teta del estado.

Parece que me desvio, volvamos a la tuerta, nueva gobernadora, sin más luces que un descomunal árbol  de Navidad, donde la población bobalicona iba a reunirse, con unos supiros de asombro pero sin queja. Ojos de merluza vieja,  cabeza en blanco por no decir güera, por más que observará, Febrerillo no salía de su asombro, como un ser tan simple y envenenado,  era su gobernadora. Acompañan a tan alta señora, en la sombra, un ogro que destila rabia y un odio acerbo sobre todo lo que no es de su agrado, gran manipulador, tiene la tarea de manipular tanto al pueblo como a su gobernadora. Es lo que tienen las democracias del mundo civilizado,  que cualquiera con hambre de poder y ninguna moral, recta , cual serpiente para imponer su falta de pensamiento y nula coherencia a toda la ínsula. Moza de lengua falaz  y viperina , que lo más bonito que sale de su boca, dictado por una ausencia de neuronas útiles  es su gusto por la fruta, mientras en concilio de brujas y brujos, de mercachifles de la palabra, trileros del engaño, que tirando de juegos y pan, vacilan y arruinan a sus conciudadanos sin miramientos y estos se sienten orgullosos, no sabiendo Febrerillo si es debido a su insuficiencia mental, o si otro motivo es el que ronda y es incapaz  de ver.

Como no hay una sin dos,  en segundo plano manda cuando la gobernadora se lo permite,  un señor bajito,  elfo desterrado de la corte de Papal Noel,  quisiera ser algo más moderado, pero quien manda manda y si no eres rebelde, te conviertes en perro faldero,   nota gris, que sonríe cuando se lo ordenan y desvaria tanto o más que su superiora , por ser obediente y no perder su azucarillo  al final de la jornada.

En fin, algo de esperanza encontró en la esquina , al límite del territorio de la Ínsula , unas cuántas semillas de luz, que lentas pero sin pausa van germinando por doquier, preparadas para dar el salto, con la intención de dotar de conciencia nueva a esas masas que han vendido su razón, por un poco de  bienestar ,
perdido hace tiempo , migajas de tiempos pretéritos  que no han de volver.

Pero no me hagan caso, yo soy Febrerillo el loco,  ya saben imparable, indomable, Quijote y Sancho a tiempo parcial,  loco y cuerdo a la par. Lazarillo resabiado,  Buscon de curiosidades, hidalgo venido a menos, ciudadano del mundo , más conocido como Diogenes, amigo de Safo en el verso, de León Felipe,  del gran Whitman . En la soledad del vino me pierdo como el humilde Pedro Garfias,  poeta roto por la sin sustancia de ese reino,  de esa Ínsula... del "vocearas, pero no convenceras", que ha vuelto, porque olvidamos nuestro pasado inmediato a velocidad de vértigo. 
A la espera de que un viento generoso limpie  de norte a sur, los cuatro puntos cardinales, de este corazón roto ,
Con el deseo de llegar con todos y a tiempo* (L.F) a una nueva era de entendimiento y cordura... 
Puñales trae la noche, de carámbanos helados, manto blanco que cubre el camino, chimenea encendida,  donde las pavesas saltan, al son de las dulzainas que pequeños duendes del hogar hacen sonar, como ráfaga de viento que se cuela por las desporticadas ventanas. Es hora de retirada,  al mágico reino de Morfeo,  donde nada nos haga daño. A balancearse en los cuernos de la luna mora, saltando de estrella a planeta, de planeta a cometa y de cometa a estela de luz, que rasga el horizonte,  anunciando un nuevo  amanecer.

         

            Epi o el Buhonero