miércoles, 11 de julio de 2018

Tan solo es sueño, ficción…


Aroa,
Deliciosamente delgada,
Quilla de barco su pecho,
Delata las cuadernas que pujan por salir de debajo de su piel,
Pequeños senos, faros de una Alejandría presente,
Y es en el ritmo de sus caderas,
El contoneó leve, casi sutil,
Donde duerme la vida, hasta que ella desee. 

La luna besa su cabeza,
Derramando fina plata entre sus mechones oscuros,
No hay amanecer que no se la espere,
                                                                 Ni día que pueda justificar su ausencia.

Amor de uno…  ¡bala perdida!
Que siempre gustan los chicos malos,
Quizás porque son solo fachada,
Que por dentro destilan un gran corazón.
La vida los zarandea y ellos se dejan llevar,
Es el ritmo imparable, apenas perceptible.

Una querencia nueva le sale,
La tierra inicia su romance de atracción,
Tranquila espera que vuelva a su seno,
Los tiempos estan marcados e inútiles son los retrasos,
Ella dijo para dentro de un mes,
Y entre retrasos, huidas a ninguna parte,
Lleva comida la quincena.

Por la campiña se escucha al viejo bardo,
El último clamor de vida que se va apagando,
Ella inmutable ve la vida pasar,
La sucesión y el renacer de nuevas savias.
No es su tiempo, y como el tiempo es eterno,

…Tanto como una vida,
Este tiende a curar las viejas tropelías,
A quitarle el hierro, la gravedad, cicatriza lento
Dejando su impronta.
No piensa que algún día tendrá que partir,
Sola, sin amores, desnuda
Como el viajero que llega de las estrellas,
Tras una eternidad de espera.

En la esquina el vetusto jazmín, adolece de flores
En su lugar pequeñas mariposas blancas asemejan pétalos,
La mano torpe que mueve el sarmiento hace que las hojas se espabilen,
Caigan y antes de tocar suelo remonten el vuelo,
A la espera que el jazmín quede otra vez solo
Y vestir su desnudez…
El azahar, ese olor que llega no es propio,
Más parece dama de noche
Que pared con pared,
Se presta a este juego de prestidigitador
Completando el ciclo


Aroa es sueño, ficción
Cuento de cuentos que con distintos nombres habita
Perdida en Nunca Jamás,
Amiga del Sombrerero
Huye del Conejo que marca las horas
De la Reina Esmeralda es amiga
Dorada Campanilla, rivaliza con Wendy
Ella quiere a su Peter Pan
Como él, no quiere crecer, sabe que ella marchará.

Golosa como Hansel y Gretel
No quiere ser princesa en cuento absurdo
Prefiere la lucha, afín, a Tom Sawyer.

Caminar contigo que no llevas nada
Solo el alma cargada a la espalda, donde guardar los días aciagos
La soledad de las noches, las hermosas mañanas
No le gusta dejar rastro por los caminos, andar hacía adelante
Sin mirar atrás.
Sin desandar los pasos, que la vida es un brindis
Siempre  la misma copa, pero distinto vino

Dice que no hay pasado  
El presente es un futuro inmediato que envejece constantemente
Dejando sitio a más futuro.

                                                 Aroa, tan solo es sueño, ficción… Sin principio, sin fin

                                                                                                                  Epi

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