Ni unos, ni otros.
Aun así siempre habrá perdedores y un odio escondido por ambas partes…
Aun así siempre habrá perdedores y un odio escondido por ambas partes…
Memoria
de tu desmemoria soy
Mis
pasos pisan tiernos, lo que tus botas
sin
miramiento destrozan.
Tu
sordera crónica, aumentan en mí,
sus
lamentos.
Bocas
rotas vomitan rosas por doquier,
aquello
que te asombra es más profundo
que
la sima más profunda conocida.
Hoy
por hoy, siguen sin ser anónimos
Las vidas cercenadas… todas tienen nombre,
Las vidas cercenadas… todas tienen nombre,
como
amor tuvieron.
Entre
amapolas y lirios
anda
la Parca
cosechando almas.
Las mismas que la sinrazón
sirvió
en bandeja de plata… a tan altiva Señora
Es
hora de que sepas,
de ese saber para no olvidar.
de ese saber para no olvidar.
Por qué hay
amapolas en las cunetas
y
lirios en los altos valles.
Y perdona si te ofendo
Pues es lo que tiene el andar siendo tu memoria.
Y perdona si te ofendo
Pues es lo que tiene el andar siendo tu memoria.
Siempre volvían por primavera, saltaban de los
trigales a las cunetas, miles de amapolas rojas con su botón negro de luto
perpetuo. El viejo Tino las miraba, pasaba su mano con delicadeza extrema sobre
ellas, la mirada acuosa delataba la zozobra de sus pensamientos, las historias
que yacían debajo de las mismas. Pequeños insectos pululaban indiferentes unos
libando el néctar otros arrastrando como castigo grandes bolas de excremento
para llenarlas de vida. Los de la vieja guardia increpaban -que era eso de
volver por primavera al lugar donde se pierde la memoria-. Había que olvidar,
pero como olvidar algo en una tierra donde la desmemoria corría pareja con la
vida y la vida callaba lo que estas guardaban con el celo de la indiferencia,
con el miedo que andaba parejo con la ignorancia provocada por años de
ocultación, tan solo Tino volvía cada primavera y sentado sobre un mojón
kilométrico bisbiseaba calladas letanías, mientras recogía los plásticos y
latas que la gente tiraba por la ventanilla de sus vehículos. Si ellos
supieran, pensaba Tino, no tirarían su basura; pero que iban a saber, nacieron
en un país donde se practicaba el silencio, la desmemoria, lo que nunca paso
aquello por lo que no hay que pedir perdón, o eso pensaban los de entonces y
los descendientes de estos, los de ahora, haciendo un ejercicio titánico de hipocresía,
de bañarse y guardar la ropa, con lo difícil que es en cuestiones baladíes.
En otras latitudes, sobre campo de lirios blancos, cada mañana desde hace
más de cuarenta años Manuela acudía a su cita particular, la visión hermosa de
los lirios en flor perlados por el rocío de la madrugada, que en lento orden,
ese millar de lagrimas olvidadas iban evaporándose para cumplir con el ciclo y
volver a caer en este paraje o en otros más hacia el norte.
De gente se llenaban esos parajes donde hoy no acude nadie, algún que otro
senderista despistado que queda subyugado por tan hermoso paisaje y el descanso
del guerrero que toma fuerzas en un frugal ágape, regando este con un apretón cariñoso
a su bota de vino o en su lugar sorbiendo las cristalinas aguas de sus
manantiales que por doquier mantienen ese vergel a salvo de las inclemencias
del estío.
Aguas que amortiguan esas brasas de agosto en días tan limpios que cuesta
hasta respirar, donde cada movimiento ha de ser lento y bien aprovechado. Manuela
entra por el camino que llega desde la vieja vía romana y lenta busca la sombra
del viejo quejigo, moja el pañuelo en el regato pasándolo como una caricia por
su frente y su cuello, entornando la mirada pues el astro Sol a esa hora esta
en su pleno apogeo y es tanta la luz que los ojos le hacen chiribitas. Suspira
y busca afanosa el sitio exacto donde la vio por última vez.
Sus recuerdos de antaño la muestran como una joven alegre con ganas de
vivir, buena lectora y maestra de pequeños y grandes, ella que tenia los rudimentos
de la escritura y lectura pues por su casa se dejaba caer cada quince días un
maestro de los de antes, de esos que cobraban por un plato de comida o una
peseta, o lo que buenamente podían aportar de esa economía de subsistencia. Y unas
cuartillas de algunos poetas, un tercio del retablillo de don Cristóbal y
Yerma, de un tal Federico.
Con estas pocas letras había enseñado Rosa a leer a más de la mitad de los
vecinos, la mayoría pastores y algún que otro hortelano, pues no es tierra fácil
para el cultivo, por su altitud y su composición de piedras calcáreas que como
motas de algodón salpicaban la geografía que circundaba la aldea, pues de tan
pequeña no ostentaba el titulo de pueblo, pero eso les daba igual a sus
paisanos que siempre decían a voz en grito, ¡Pocos somos, pero bien avenidos! De
imaginar es que no serian tan avenidos o que el miedo es libre y razón dieron
cuando aparecieron ellos, ordinarios brutos, con derecho de pernada y sustraer
todo lo que se les antojara por el mero hecho de ir armados.
El delito de Rosa fue que le hallaron estas letras perdidas, que solo
hablaban de hombres y mujeres con sus cuitas particulares, pero claro hubo de
ser por ese autor de las mismas, el tal Federico. No la juzgaron con luz y taquígrafo,
las únicas armas que encontraron en su haber fueron las palabras escritas, unas
tierras al lado de la acequia mora (las mejores para el cultivo) y un vecino al
que la envidia y la ignorancia tenían el seso carcomido y al que no le
importaba cenar con el diablo mientras fuesen para él las citadas tierras. Éste
como el Don Cristobita de los títeres, tan solo ambicionaba lo ajeno, odiaba
los libros pues no sabia ni leer y pretendía a Rosa, que ya se sabe ¡mujer casada la pata quebrada!
como forma de subyugarla y que dejara de meter esas ideas en la cabeza de los
aldeanos.
Ni manuela ni Tino se conocían, pero formaban parte de ese grupo de gente
buena que había pasado una guerra cruel, donde no hubo respeto por el pueblo
llano, y una posguerra bastante jodida, donde se instauro el miedo y el
ocultismo, donde se borraron nombres de unos para vanagloriar a otros, años
duros de olvido forzado y promocionado por un Dictador y sus secuaces, por una
Iglesia que en vez de protegerlos los arengaba y los mantenía en la más
absoluta de las ignorancias, demasiados besamanos, demasiados brazos alzados
por el miedo, demasiados mudos voluntarios, demasiada desmemoria con el único
sentido de sobrevivir hasta que llegaran tiempos mejores. Hoy Tino en su cuneta
y Manuela en su quejigo, siguen en silencio acompañando a esos seres anónimos
que mal duermen bajo la tierra, declamando en su insoportable silencio, un
poquito de paz, un poquito de compañía y que les sea devuelta esa humanidad que
nunca perdieron y que ellos los de uno y otro bando, una noche cualquiera
cobardemente les arrebataron.
Epi
Epi
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