Todas las flores
son suyas,
El verde trigo y la
temprana amapola
Como suyas son las
cosechas
Los sonidos nuevos
que eclosionan
en los nidos de
antaño
Suya es el agua
cristalina
Que en mil
destellos fragmenta la luz de la mañana
Suyo es el aire,
que mecen los juncos de los manantiales
Suyos los brotes verdes
Los mil aromas que
invaden los montes y valles
La hierba buena y
la albahaca
Como suyo es el
aroma del limonero
Suyos los cantos de
los enamorados
Suya la verde
promesa de esperanza.
¡…Porque suyas! son
todas las primaveras.
Epi
Epi
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